mardi 27 octobre 2026
tout ce qu'il y a ici, expliqué depuis le début
Vous n'avez pas besoin de croire à l'astrologie pour vous servir de ce site, et vous n'avez besoin de rien connaître pour commencer. Rien à installer, et presque tout se lit sans rien donner. Deux pages font exception : Votre ciel, qui porte le thème natal et son historique, et l'index des archives. Les deux demandent une adresse e-mail et un mot de passe — celui-ci est ce qui déverrouille votre naissance ailleurs que dans cet onglet-ci. Voilà ce qui existe, dans l'ordre où ça se découvre.
Trouvez votre signe. C'est celui de votre date de naissance, et rien d'autre : le 3 août, c'est Lion. La page d'accueil les montre tous les douze avec leurs dates.
Lisez votre lecture du jour. Un texte, écrit à la main, renouvelé chaque matin. Il ne prédit rien : il propose une façon de regarder votre journée.
Répondez à la question, en dessous. « Est-ce que ça vous a parlé ? » Votre réponse reste sur votre téléphone et construit votre carnet — la seule page d'astrologie qui compte ses propres échecs.
Le cœur du site. Douze textes par matin, écrits pour des vies queers : personne n'y rencontre « l'homme de sa vie », personne n'y est renvoyé à un rôle. L'appareil retient votre signe, vous n'aurez à le choisir qu'une fois. Un bouton la lit à voix haute, avec la voix déjà installée sur votre appareil : rien à charger, rien qui parte.
Les douze lectures sur une seule page. Pratique pour lire celle de quelqu'un d'autre, ou pour comparer.
Trente-six cartes écrites pour ce site — aujourd'hui, c'est « Le Seuil ». Ce n'est pas un tarot, et surtout : c'est la même pour tout le monde. On peut donc en parler avec quelqu'un qui l'a vue aussi.
Ce que vous avez répondu, jour après jour : la part des lectures qui vous ont parlé, les mots qui reviennent dans celles que vous avez gardées, et ces lectures relisibles. Tout est calculé sur votre appareil — nous n'avons aucun de ces chiffres.
Le récapitulatif de fin d'année, tiré du même carnet, en une affiche à partager. Tous les autres se fabriquent sur un serveur ; celui-ci se fabrique dans votre page — et il demande votre espace, parce qu'une année de réponses ne survit pas à un téléphone cassé.
Sous chaque lecture, une question : est-ce que ça vous a parlé ? Cette page-là affiche ce que tout le monde répond, y compris les jours où le chiffre est mauvais. Aucun horoscope ne publie son propre taux d'échec : celui-ci le fait, et explique pourquoi ce n'est pas un sondage.
Deux lectures du même matin, sans les signes : la vôtre et celle de quelqu'un d'autre. Saurez-vous les distinguer ? Le site publie la part de gens qui y arrivent — et le hasard, lui, en trouve la moitié. Aucun autre site d'astrologie ne se fait passer ce test-là.
L'autre défaut d'un texte écrit à la main tous les matins : se répéter. Les mots qui reviennent le plus, celui que chaque signe reçoit plus que les onze autres, et le nombre de textes parus deux fois. Compté sur tout ce qui a paru.
Les quatre études qui ont testé l'astrologie pour de bon, dont trois lui donnent tort — avec leurs références, leurs réserves, et ce qu'un site d'horoscope en fait. C'est la page d'où viennent les arguments des trois précédentes, et aucun autre site d'astrologie ne la publie.
Tout ce qui a paru depuis le début, signe par signe et jour par jour, avec un champ de recherche : tapez « crush » ou « placard » pour retrouver toutes les lectures qui en parlent. Demande votre espace depuis le 23 août 2026 — on n'ouvre pas des archives le premier jour, on y revient. Chaque lecture passée garde son adresse : un lien partagé s'ouvre chez qui le reçoit, et le mois raconté d'un bloc reste ouvert lui aussi.
Votre signe, c'est votre Soleil. Le reste demande votre date de naissance, et parfois votre heure. Ces pages calculent tout dans votre navigateur : rien n'est envoyé, il n'y a ni formulaire reçu, ni base où le ranger.
Soleil, Lune, Ascendant, Vénus, Mars — ce qu'on appelle un thème natal. Chaque point dit une chose : comment vous vous apaisez, comment vous aimez, comment vous arrivez dans une pièce. Vous y trouverez aussi la date de vos prochains retours, solaire et de Vénus, et de quoi les poser dans votre agenda.
Et parce qu'un thème natal est une photographie qui ne bougera plus alors que le ciel, lui, continue de tourner au-dessus, la même page mesure l'angle exact entre les astres de cette minute et les points de votre naissance, avec l'heure où il tombe juste et combien de temps il dure — puis elle vous demande si ça vous a parlé. Au bout de quelques semaines, elle vous dit lesquels vous parlent. C'est aussi là qu'est votre espace : on y entre avec une adresse et un mot de passe, et votre naissance n'y monte que chiffrée — c'est ce mot de passe, jamais vu par le serveur, qui la déverrouille sur vos autres appareils.
Tous les sites promettent des « calculs précis ». Celui-ci donne le chiffre : nos positions comparées à celles du JPL et de l'Observatoire de Paris, sur trois cents instants tirés au hasard entre 1900 et 2050, recalculées sous vos yeux. On y explique aussi pourquoi notre Lion n'est pas la constellation du Lion.
Beaucoup de gens ne connaissent pas leur heure de naissance : le document manque, la famille ne parle plus, on a été adopté·e. Les autres sites la réclament jusqu'à ce qu'on parte. Celle-ci montre les douze ascendants que votre journée a portés, combien de temps chacun a duré, et tout ce que l'heure ne change pas — c'est-à-dire presque tout.
Le Soleil était-il levé ou couché quand vous êtes né·e ? Une seule question, et la moitié d'un thème change de sens. C'est le vrai classement de l'astrologie ancienne — celui que les magazines ont remplacé par des planètes « masculines » et « féminines ».
Soixante-quatorze vies queers ont, elles aussi, un ciel de naissance. Le vôtre ressemble davantage à certains qu'à d'autres — et vous partagez peut-être votre Lune avec bell hooks ou Alan Turing. Demande votre espace.
La question qu'on tape à minuit quand une ex réapparaît. Six semaines tous les dix-huit mois, et c'est le seul transit dont tout le monde parle en amour — bien plus rare que celui de Mercure, et plus long d'un coup. Les dates sont calculées, pas recopiées. La page ne prédit aucune rupture : elle dit ce qui se passe dans le ciel, et vous laisse décider de ce que ça vaut.
Le crush de samedi, l'ex devenue une sœur, votre mère, votre binôme. Vos deux ciels redemande une date, une heure et une ville à chaque visite : ici, on les saisit une fois. Chaque personne gardée affiche ses astres et sa note avec votre ciel, et leurs naissances montent chiffrées, comme la vôtre. Demande votre espace — c'est ce qui permet à la liste de vous suivre d'un appareil à l'autre.
Votre date de naissance, vous ne l'avez pas choisie. Il y en a peut-être une autre : le jour de votre prénom, de votre coming out, de votre départ. Cette page calcule le ciel de ce jour-là et le pose à côté du premier.
Ce qu'est un signe, sans les clichés — et ce qu'on lui répète à tort. Une page par signe ; celle-ci est celle du Lion, changez le mot dans l'adresse pour le vôtre.
Ce que veulent dire le Soleil, la Lune, l'ascendant, Vénus et Mars — et ce qu'ils deviennent dans chacun des douze signes : « Vénus en Scorpion », « ascendant Lion ». Soixante pages qui se lisent sans donner sa date de naissance.
Six ou sept personnes par signe, ce qu'elles ont fait et ce que ça leur a coûté. Personne n'est sorti du placard ici : n'y figurent que celles qui l'ont dit elles-mêmes, ou dont la vie est documentée depuis longtemps.
Deux signes ensemble, sans rôles distribués d'avance : personne n'y est « celui qui mène » ou « celle qui suit ». Ça marche pour un crush, une amitié de vingt ans, ou un polycule entier deux par deux.
La même chose, mais avec les deux thèmes complets : plus fin que les signes seuls. Vous pouvez envoyer un lien à l'autre personne pour qu'elle entre sa naissance de son côté — le lien porte le ciel dans sa partie que les navigateurs n'envoient jamais.
Sa phase, le signe qu'elle traverse en ce moment, et la date des prochaines pleines et nouvelles lunes. Elle change de signe tous les deux jours et demi : c'est l'humeur commune, pas votre portrait.
Oui ou non, en grand, et jusqu'à quand. Trois fois par an environ.
Douze fois par an, le Soleil change de signe. Ce n'est pas votre horoscope : c'est ce que traversent les douze signes en même temps, et ce que la période demande. Les douze dates de l'année qui vient sont sur la page, à la minute près.
Toutes les figures queers du site sur une page, avec une adresse pour chacune. On y trouve aussi de quoi proposer un nom qui manque — et il en manque beaucoup.
Les dates qui comptent dans l'année — fiertés, visibilités, journées de mémoire — et la saison du ciel qu'elles traversent. Il existe aussi en fichier d'agenda, à poser dans le vôtre une fois pour toutes.
Stonewall, la dépénalisation, le PACS, le mariage : dix dates précises, et le ciel qu'il faisait exactement ce jour-là. Sans une seule interprétation — il était là, c'est tout. Deux de ces dix jours ont eu lieu pendant une rétrogradation de Mercure, ce qui est exactement ce qu'on attendrait du hasard.
Une feuille A4, trois plis, quatre pages : la couverture de votre signe, ce qu'il est vraiment, une vie queer née sous lui, et votre ciel s'il est calculé dans cet onglet. Fabriqué dans votre navigateur, imprimé chez vous — rien à commander, rien à payer. Il n'y a rien à découper, et ça tient debout.
C'est la seule chose de ce site qui existe hors de l'écran, et la seule qu'on puisse tendre à quelqu'un sans lien, sans permission et sans réseau. Les fanzines photocopiés ont fait circuler des vies queers pendant quarante ans avant qu'un site puisse le faire.
Quatre rendez-vous, tous facultatifs, tous sans adresse e-mail ni compte : le navigateur seul est prévenu, et se défaire d'un abonnement se fait au même endroit que le prendre.
Et une cinquième façon, qui ne demande aucune permission du tout : le flux RSS. Un par signe — /lion.xml — plus /flux.xml pour les douze. C'est votre lecteur de flux, ou le robot de votre salon Discord ou Mastodon, qui vient chercher les textes quand il veut. Rien à donner, rien à accepter, et rien qui puisse être refusé pour toujours.
Le vocabulaire de l'astrologie a deux mille ans et personne ne l'a jamais traduit. Voilà l'essentiel, en français courant.
Le reste se lit sur qui se cache derrière et dans les mentions légales. Et si quelque chose manque, écrivez-nous : c'est comme ça que la moitié de ces pages sont nées.